Я начал читать этот небольшой роман и первое время ловил себя на странной мысли: «Зачем я это, вообще, читаю?». Он написан очень простым, ну прямо инфузорно-простым языком, а я люблю разлюли всякие. Кроме того, это книга о писателе. А я не люблю когда писатели пишут о писателях, музыканты поют о музыкантах и так далее.
Потом я сделал пару затяжек и велел себе заткнуться: «Ты читаешь это, потому что ты отдыхаешь. У тебя выходной, завали хлеборезку и сиди, читай». И правильно сделал. Потому что Джафаров играет с читателем не хуже, чем Тюльбашева со своим «Лесом». Только по другому.
Там ещё аннотация такая обманчивая: «чтобы написать реалистичную книгу о буднях психбольницы, писатель сдаётся в дурку, прикинувшись суицидником. Но оказывается, что выйти оттуда куда сложнее, чем попасть внутрь». Ну, и ушлый читатель, такой, сразу: «А-а-а, ну тут всё ясненько-понятненько, привет, «Облачный атлас», привет «Гнездо кукушки», а там вообще не про это.
В середине книги всплывает темы отношений отца и сына, а также то, как военная травма проходит сквозь поколения. На этом месте, я весь подобрался, сделал стойку, как спаниель, увидевший утку, и дальше от чтения меня уже было не отогнать.
Ну, и сюжетный твист в последней главе прекрасен. Просто прекрасен. В общем, эта книга из тех, что перечитывают больше одного раза. Отчаянно рекомендую. Роман чуть больше двухсот страниц, читается за день.