Алан Мур "Иерусалим"
Я честно попытался. Я упорный. Я грыз "Иерусалим" два дня, попутно обгрызая от ненависти мундштук кальяна. Вот герой проснулся, поссал и пошёл на работу, двадцать страниц он идет, терзаемый паранойей. Потом он приходит на работу и двадцать страниц очень красиво работает (он реставратор, на этот кусок я, собственно, и купился). Потом он – сюрприз! – сходит с ума. Потом годзиллион страниц молодая проститутка мучается от безденежья и наркотической ломки. Потом я закрываю книгу и разрешаю себе официально сдаться.
Насколько Мур велик, как автор комиксов во вселенной Лавкрафта, настолько же он показался мне невыносимым в "Иерусалиме". Тут со мной приключилась та же штука, что и с «Краткой историей семи убийств» Марлона Джеймса – мне не понравился голос автора, его интонация.
Обезлюбленный мир, нищета, безнадёга. И когда после двух дней борьбы с текстом ты видишь, что впереди ещё 27 часов чтения, то понимаешь, что не очень готов тратить такой кусок каникул на переваривание всего того, что Мур тут наворотил.
Мне нравятся истории надмирные, которые не про русских, эфиопов или сербов. Мне нравятся истории, которые и про русских, и про эфиопов, и про сербов, и про всех вообще людей на свете, и даже про марсиан. Про призраки Кромвеля и Бэккетта на улочках Нортгемптона мне не очень интересно, простите.
Вспоминается диалог из фильма "Однажды в Ирландии", когда чувак говорит полицейскому:
– Ты говоришь по-английски?
– Да.
– Вот езжай к себе в Англию и говори там по-английски.
Продолжу любить графические романы Мура, а вот "Иерусалим", пожалуй, пусть переходит к более терпеливому читателю. Наверное, великая книга, просто не моя. А моя великая книга Мура – вот.